Chez nous, Monsieur, on ne tue pas.

Non, Monsieur le reporter, ici, en France, nous sommes bien élevés : Nous ne mettons pas les coudes sur la table, nous ne montrons pas quelqu’un du doigt, nous ne nous curons pas le nez en public, nous vénérons notre Président, nous recueillons les crottes de notre chien, nous laissons les naïfs payer nos impôts, nous sommes envahis d’émotion au spectacle grandiose du défilé de notre armée, le 14 juillet, nous ne frappons pas un islamiste qui nous demande du travail, et même, s’il peut nous soulager d’une corvée dégueulasse dont personne ne veut, nous lui en laissons le privilège en échange d’un grand carton sous lequel il passera la nuit.Non Monsieur, chez nous on ne tue pas.A part les faisans, bien sûr, et les cochons sauvages, mais ça, c’est tout un art, et une tradition.Ce que des Delanoë appellent « le cynisme d’état », nous préférons, comme Guéant, assumer le pourrissement d’une situation quasi incontrôlable. Que tous ces tunisiens qui viennent par grappes entières glandouiller dans nos espaces verts et tenter de manger le bon pain des français, comme disait Paul Reynaud, non, Fernand, que tous ces rastacouères, donc, disparaissent sur le champ. Débordées, les associations caritatives qui tentent de se donner bonne conscience, les FTDA, Aurore et consort, finiront bien par admettre, comme Monsieur Sarkozy le demande, que leurs protégés reprennent le chemin inverse, celui de leur pays. « La France, terre d’accueil » mon cul ! C’est la France aux français, la nôtre, que nous voulons. Une France sans des mosquées qui polluent le paysage, une France où les femmes ne se voilent pas la face, une France…Le reporter : « Précisément, Monsieur, j’étais venu vous demander pourquoi vous battez votre femme…