J'aurai voulu, séchant
mon encre sur ta peau
avec ce joli tatoo,
t'écrire sur un bout de papier:
"Renaud loubard
Renaud anar
à la vie à la mort!
La société nous aura pas."
Mais elle t'a eu
toi aussi le chanteur de l'Hexagone.
Pensais pas qu' la Gorgone
aurait ta peau Mister Renaud.
Pensait pas qu'anar
rimait désormais avec renard,
Mister Dollar.
Tu ne crois plus à tes propres mots.
Tu ne crois plus à la Commune.
Tu ne crois plus à la Révolution.
Tu vas juste chanter ta déprime
en été dans les festivals à primes.
Tu as fait de tes Mistral gagnants
une triste nature morte.
Tu es vieux, Renaud,
vraiment trop vieux
pour comprendre
la révolution du peuple
et cette France insoumise
qui aimait tes chansons
avant ton ralliement aux banques et à Macron.
C'est la fin de l'anar.
Une fin avant le corbillard.
La Révolution se fera sans toi.
Dommage.