Je n'ai pas la rature sévère. Même pas un seul brevet d'amour, de belles lettres aboutissent à ses pieds - Les Fleurs, ah ! Les Fleurs ! -. Je suis un vrac, je suis un sac pour y mettre ce que peux. N'ai rien à dire mais qui dit tout ce rien.
Garder un jardin tout de même frais. Les cloches sonnent. Ma tête ding-dong.
Et ça m'amuse ou me soustrait. Écrire.
Le verbe qu'il disait, le verbe. Au barrage, retenues, mes branches de phrases, moussues, brisées.
Et rien ne colle.
Et ne recolle rien.
Là, oui, je le disais, pas de rature et pas de lit.
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Dans tout juste le clair. Poètes pour apaiser la glu des rêves. Venaille, Butor, Pirotte, Bonnefoy ... Et puis corps lourd, engoncé encore dans l'effort de la veille. Le rêve inscrit, pourtant, dans chair vive, à plaie ouverte. Le laisser faire, il parle. Il parle trop. C'est un bavard.
Alors doucement, sur la pointe des pieds, choisir une autre pièce.
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Ce n'est pas la poésie qui sauvera le monde, ce sont les cailloux qu'elle ramasse.
Et puis, avec la fronde des mots ...