Tes ailes, ami·e ...

Les corps ne se gravitent plus. Les objets se dispersent. Le sens a dérogé. Attendre se tend bien. Il mâche ses peaux mortes. Alors, on se suffoque. Rien n'offusque le vide. Il reste encore quelques chairs avariées à charrier dans des bennes. Le gnome momifie tout. Boulevard des forts en thème, il n'y a plus d'adresse, l'horizon a chuté. Mauvais, l'élu mauvais. Nous, le dégoût des égouts de leurs stupidités, les à genoux sans froc devant de faux parterres dans la résignation. Des glaires décolorées, la glu de leurs pouvoirs, dans nos paumes.

Quelques oiseaux rieurs nagent lentement, hauts, sur le chemin.
Tes ailes, ami·e, tes ailes !