Le petit temps de rien. Me répète souvent. Ce soupçon de silence, comme une sieste grave (mais pas triste), sérieuse. Les pensées à leur vol, fleurs déposées en soi. Force, je trouve et je retrouve. Va ! Vais dans l'ajout du calme à l'aventure de vivre.
C'est tout. Et une ombrelle passante.
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Oui, le temps est simple. Ou, c'est bien ça, c'est comme vous voulez. On coule dans la mer et les montagnes se fondent. Le temps est simple, ne se soucie le temps. Il sera là. Ou pas. Nous ne compterons plus. Le nez dans un peu d'algues, ou le sable qui gratte. Le temps est simple. Il faut choisir. Peut-être dans le peu, mais ça c'est déjà ça.
Ô ce sommeil, pourtant, accueil dans son flot. Et passera.
Mon réveil se fera, dans le simple du temps, sans redouter son don.
Qui puis-je ?
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Ça mijote et ça cogite. C'est le don du poème. Ô nourriture ! Et l'ivresse des senteurs. Ce que les mots imagent.
Et mange ! Va ! Mange les mots du cru. Mange les mots du cuit. Ainsi, lecteur acidulé, tu te gaves et tu graves, en toi, l'alcool de l'idée.
Sans oublier l'épice.