Je lis, ce besoin. Et puis, comme ça, pas tête tournée à vide. Respirer le lire comme conversation d'arbres, ou de ciel, ou de folles graminées, ou pierres sauvages des torrents. Évacuer par lire.
Sinon, ce tremblement sans cesse.
(aussi les mains occupées, faire)
Nous avons nos remèdes.
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Le sol mouillé, traces et pas. Le bois rangé, de toute façon, une partie. Il faudra couvrir le reste. Chemins vers la rouille et d'autres eaux pendant que maintenant mon corps répond. Les poignets pour travaux, les jambes pour me porter.
Quelques livres, sur le sol sec, entassés. Papiers et bois.
J'insulte l'écriture qui ne fait pas tout dire. Aller dans la réserve y puiser d'autres mots. Dans l'inutile utile.
J'ai la mouche du coche et puis le sol mouillé.
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Et si les mots avaient besoin d'images, je gloserais des syllabes argentiques. Si les images avaient besoin de mots, je prendrais soin d'oublier l'orthographe.
Donnons-nous des refus, les lois font des parjures.