Reproduction sociale, disaient-ils. Et que j’te prolonge,
encore et encore.
Madame Soc et monsieur Iale ont un fils. Je demande le fils.
Papier bouilli, chair de pâte.
Je le tiens. Mes doigts se crispent. Il se plie,
se corne.
Je relâche la pression, pour qu’il ne cède totalement.
Pérennisation. Pénis réaction.
Parce que . Dents noires.
L’un passe, l’autre reste, fakir transpercé.
Le carburant s’affole. Miasmes, même… même.
T’as compris. Le tabouret Henri II, c’est pas pour toi.
Debout. Il fait jour.
Tu t’endors ou quoi ?
Marne. Pas champagne. Pagne au champ, si tu veux.
Chagne, gnan. Brise-le.
La main se referme. Papier bouillu