Pisser

Elle dit : « je me suis encore pissée dessus ». Et elle rit. Je l’entends. Je la regarde. Elle est belle, grande, vieille, debout. Elle sait sans doute que son arrêt est proche. Antibes, peut-être… je ne me souviens plus. Elle est habillée en bleu marine, pantalon, veste. Elle a de beaux cheveux soignés, denses, châtains clairs. Je la trouve belle.  Elle a dit « Je me suis encore pissée dessus ». Elle l’a dit à l’autre vieille femme qui l’accompagne. Elles sont toutes les deux près de la porte du train. Et elle rit. Dans mon souvenir, je l’entends encore. Je l’écoute. Je l’observe. C’est ça la suite. Notre suite à tous. Je l’aime bien cette femme qui vit, ses vieilles mains accrochées à la barre près de la porte. Vivre et pisser sur soi peut-être. Le réel. Vivre surtout.