Douglas Kennedy est un homme sympathique. Il porte sur son visage toute sa générosité. Francophile, idéaliste, amateur de vins, etc...
Comment cet écrivain -au demeurant- fort acceptable : Cul de sac, La recherche du bonheur, Les désarrois de Ned Allen, peut-il commettre de telles inepties que La femme du Vème ou, tout dernièrement Cinq jours ? Un déni de toute forme d'écriture, bourré de poncifs, de références pompeuses, de psychologie de bazar, à la trame et au style inexistants...
Qu'un si mauvais bouquin soit édité, acheté, apprécié par une frange toujours moins exigeante du lectorat, passe encore, mais que la critique se taise ou pire, en parle en termes presque élogieux est la preuve que la littérature n'appartient plus qu'au marketing.