Mardi, 20 Janvier, 2015
Salle de Protheus
reçoit Beatriz Ramos
de Brasília DF:
Mon père voulait que je sois Augusto!
"... Vos enfants seront vos parents ..."
Khalil Gibran
De son lit d'hôpital, mon père me regarde à travers les yeux d'un étranger. Le choc de la dévastation subie en si peu de temps, fait qu'un moment, je respire presque aussi difficilement que lui.
IL avait de beaux yeux qui me fascinaient, quand il était jeune : marron avec un bord qui commençait dans vert et finissait dans bleu. Maintenant, le bleu, s'est transformé en un halo sénile, occupe la moitié de l'iris, comme si les pupilles étaient la cible d'un concours de tir à l'arc. Bleu, brun et noir, presque en proportions égales.
Je ne reconnais pas son visage, sa peau fine, son corps prostré. Les larmes viennent facilement, sans que j'aie le temps de savoir si les pleurs sont pour lui ou pour moi. Nous avons encore perdu : mon père ne sait pas qui je suis.
Embrasser ses cheveux clairsemés, serrer soigneusement son corps blessé et, quand je commence à lui passer la nouvelle toilette et, entendre sa voix rauque dans mon oreille: Oh, maman! 
Et je deviens la mère de mon père, un ange dans ma poitrine, je lui parle dans la langue des enfants, essaie de préserver le charme de ce moment d'intimité, même si je ne suis celui qu'il cherche.
Je veux chanter pour lui, mais je ne sais pas comment mes chansons de grand-mère l'endormaient, si elles le faisaient. Je sais peu de ce père qui m'a laissé de si bonne heure, après son divorce, et qui regardait tellement. Nous n'avons pas eu l'intimité de la vie commune, des secrets complices. Il ne devrait pas avoir eu une enfance facile, à laquelle il ne faisait pas référence spontanément.
Je sais qu'il n'était pas heureux quand je suis né femme. Déjà père d'une fille, dans l'attente d'un garçon qui pérennise le nom de famille et l'aide à récupérer les gloires perdues, il a seulement pleuré. Je sais il devait faire face à la déception d'Augusto attendu et recevoir Beatriz.
Nous avons surmonté notre entêtement avec la hâte de ceux qui se considèrent comme éternel. Quand je l'ai réalisé, il était trop tard. Mon père est mort le 10 Août, et j'étais seule dans l'angoisse comme un hamster, courant sans cesse dans sa roue, en essayant de trouver des réponses aux questions qui continuent à battre mes tempes maltraitées : qu'ai-je hérité de cet homme?
Le rire en vrac, la générosité avec des amis, la capacité d'aimer, l'excès de confiance qui confinait à l'insouciance, le refus de laisser tomber sous les coups de la vie ou le penchant excessif pour la boisson où il a trouvé refuge, alors que la vieillesse a commencé à peser? Peut-être que je ne le découvrirais jamais. Le temps a passé, et je suis ici, matrone sans sens de la famille que vous attendez de moi ce que je ne peux pas me donner.
Compréhension et perspectives
Hommages aux vieux
Beatriz Ramos
Journaliste et chroniqueuse
Brasília - DF