C’est en touillant mon café sur ma table désordonnée
De cuisine
Avec le programme exaltant, bien pensé du NFP,
Pas les carrioles de Troie de ces messieurs-dames huppés,
Que je m’imaginais aux côtés de Clémentine,
Dans la cuisine.
Plus la cuisine de papa bedonnant, automate volontaire,
Le lieu où l’amour, l’Utopie, la musique,
L’odeur de la terre, même sur 10 mètres de ciment,
Vivent sans rien réclamer de personne
Je lui dirais : Tiens, une hallucination ?
Eh oh, le schizo volontaire, elle irai, de go,
J’existe ! J’Instagram, j’erreur, je publie.
Et alors, moi j’irai : un chocolat, ma reine de lune ?
Même s’il se fait ailleurs déjà tard, un chocolat ?
L’orgue de Barbarie de quand j’étais petit. Écoute.
Le mec de la Présidente n’est pas Roi, et moi,
Soit j’assujettis soit rien du tout, ma foi avant tout,
Balbutiant : j’ai compris, je reste dans ma chambre,
Avec mes jouets, touchez pas,
C’est à moi, c’est ma fenêtre, mon rideau,
Mon camion de pompier, mon Transformer.
J’ai une idée. Et un titre, au passage (des rêves) ?
Si je comprends bien, en 2026, je suis plus que smicard,
Si je vote en juin.
Alors, j’irai, hilare, légalisant le joint.
J’irai, de gare en gare, ma petite entreprise.
Je rentrerai dans mon appartement dans ma chambre,
Étourdi par la mer de gens traversée, coûte que coûte,
Quoi qui vaille, qu’on se figure. C’était l’hiver.
Gai nazi fredonnant menaçant
Lanzmann,
Hier,
Sa comptine Treblinkienne.
Quoi ? Moi j’étais au badminton avec David,
Avec Jacques, et Françoise,
Et, bon, Emmanuel…
Non, je dis bon, parce qu’il était bon,
Manu. Un esprit matheux et combatif.
Comme certainement l’esprit du coiffeur professionnel,
Chargé de faire une fausse coupe aux condamnées,
Piégées, bernées, gazées en masses, et leurs enfants,
Qui semblait être sur le point d’imploser de douleur psychologique.
Les batteries de mon clavier RGB vont mourir
Ma vue décline, mes cheveux couvrent mon keyboard
J’écris super sereinement
Aps angoissé,
Je crois me souvenir que je rêvais d’une femme,
Mais qu’un drame m’a empêché de dormir,
Je crois me souvenir qu’il faut que je la ferme,
Ou mon sketch les tueras d’ennui, d’ennui à mourir.