Il y a, dans la partie basse de mon verger de Saint-Isidore, un petit tumulus, sur lequel j'ai planté une grande croix en bois, non pour indiquer une orientation religieuse, non pour marquer la présence d'une sépulture, mais pour servir d'armature à un épouvantail. Le mannequin de paille a fière allure, vêtu de ses oripeaux d'auguste. Les oiseaux du verger et de ses environs s'en servent comme d'un croquemitaine pour faire se tenir tranquilles leurs marmailles : si tu ne manges pas tes vers, si tu ne lustres pas tes plumes, si tu ne te brosses pas le bec trois fois par jour, si tu négliges tes leçons de vol ou de chant, tu auras affaire au Patapouf, et avec lui ça ne rigole pas. (Les oisillons se rient de ces menaces, vous pensez bien, et prennent plaisir à couvrir de guano l'épouvantail qui n'en peut mais).
Dans une petite cabane de jardin sise non loin de là, mes intérimaires ont installé un cahier sur une écritoire, ils feignent que c'est « Le Livre d'Or de Patapouf », et ils s'amusent à inscrire divers compliments à sa gloire. Ce n'est pas très charitable de se moquer d'un épouvantail de campagne. Mais comme le pauvre diable est illettré, n'y comprend goutte ni n'y pige que couic, le mal n'est pas bien grand.
On peut lire par exemple :
(à suivre)