Stèles sociales ; du marbre sortent nos cris
De la veinure, l'écho gronde notre catharsis
Nasse pierre de taille , ils protègent leur Terre
Séance, Les sept mercenaires : maîtres de guerre!
Nos raisons : vol du papillon au champ du sang
Et déjà, ils en appellent au chef : trop à perdre!
Bleu et or Klein, aile de plomb finit dans l'étang
Broyés, de la fosse, nos os répondent aux étoiles
A l'étoile, l'inconnu s'enflamme : tout à perdre!
Cycle soleil des rois ; l'application est sur la toile
Bouton d'or ou myosotis ; l'hexagone trop rouge
Castor bloque le goudron et gonfle son implosion
Echangeur du globe, pas de choix : suis ou bouge!
Liberté, même Ford ne croit plus en son explosion
Meh.