Stèles sociales ; du marbre sortent nos cris

De la veinure, l'écho gronde notre cartharsis

Nasse pierre de taille , ils protègent leur Terre

Séance, Les sept mercenaires : maîtres de guerre!

 

Nos raisons : vol du papillon au champ du sang

Et déjà, ils en appellent au chef : trop à perdre!

Bleu et or Klein, aile de plomb finit dans l'étang

Broyés, de la fosse, nos os répondent aux étoiles

 

A l'étoile, l'inconnu s'enflamme : tout à perdre!

Cycle soleil des rois ; l'application est sur la toile

Bouton d'or ou myosotis ; l'hexagone trop rouge

 

Castor bloque le goudron et gonfle son implosion

Echangeur du globe, pas de choix : suis ou bouge!

Liberté, même Ford ne croit plus en son explosion

Meh.

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