Sous les braises de matrone,
Ne cherchez plus les cornes !
Du ciel : croix crache le feu
Or gargouille, où est Pierre ?
Petits rois : loin du miséreux
Toute croisade a son sépulcre
Pas de miel : providence sucre
Colombe, manges-tu la pierre ?
Le monde ; pas Jean et ses peurs !
Notre destin, celui des bâtisseurs !
Alors, arrêtons tous ces décombres !
Nos mains refusent tous les savons
L’eau de la source attend ton ombre
Son outrecuidance, déjà nous buvons
Meh.