Les kapos crachent le verbe blême
L’éclat de l’or, aux lobes, balance
Dans l’air, nos poumons vacillent
Souffle suspendu : morgue pleine !
Arcadie de l’astérie
Les faucheurs de blé, qu’en faire ?
Crime de masses, expiation libérale
« Je pleure et je m’arrête, hélas ! »
Mon asile ? Dans la rue Douradores
Meh