Quand, bruyant, le rêve s’entend trop
Faim de l'amé, déjà se meurt le rêveur
Aux mouches : vive les petits rois !
L’autre rêve, butine toujours le monde
Donne encore le goût du fiel au miel !
Et, au temps des fleurs achetant l’eau,
Nous pleurerons le vol de l’abeille. Ciel
Soleil vert, prairie de nos indigences
A la clôture, fer de ta propre misère.
Entre les murs, déjà se brise l’idole or
Fugue : ta vergogne tombe le vigogne.
Nos plaines ne fécondent pas vos haines
Nos moissons partagent. Pas un adage !
Meh.