Sang du prépuce, voile des hommes
Gloire à Dieu : la voix de nos mères
Tes jambes te portent là où tu peux
Goût de l’huile : t’assiège l’olivier
Te noue la gorge : le comprachicos
Tu vois ! Heureux est le cul-de-jatte
Au ciel : ailes et serres des rapaces
L’écran vend la nudité de ta dignité
Le temps est la tombe de la mémoire
Liberté, un mensonge sans frontières
Blancheur de nos robes ; le sel habille
Sacrifices ! Aux silences la récompense
Dévoyée, Sainte étoilée console la larme
Vous aventurerez-vous devant les sceaux ?
Meh