Voltaire aurait ri jaune, Rabelais aurait vomi son raisin Picrocholine » devant l’Élysée. Mais nos modernes prophètes, eux, préfèrent nous expliquer la vie sexuelle du peuple entre deux yaourts à huit euros. Pendant que Khnafo et Zemmour s’indignent de la pauvreté, ils dorment dans des draps à 2 500 euros la nuit. C’est beau, la misère, quand elle est vue depuis un palace à Saint-Tropez.L'extrême droite, c'est la fenêtre des orgies.
Et toute cette piétaille d’élu.es du haut de leurs balcons, ravis, hilares, de voir passer cet idiot de votant. Comme si 1848 n’avait tué cette singerie.Alors on nous vend le réarmement démographique comme on vend des assurances obsèques : « Faites des gosses, c’est bon pour la patrie ! » Mais avoir un enfant aujourd’hui, c’est comme acheter une Ferrari pour aller chercher son RSA. Un luxe, une folie, une irresponsabilité. Que dis-je une irresponsabilité, un crime.
Bref, on nous prend pour des cons. Mais attention : cocu, oui. Con, non.C’est fini Marianne et les lapins.Les gens veulent vivre même un petit peu. Une goutte, un chouïa, juste le temps d’un soupir avant d’aller nourrir Thanatos. Entrer dans la mort les yeux ouverts comme Sénéque en son temps. Vivre pour profiter encore un peu de cette planète à l’agonie.
J'ai fait court, cela ne mérite pas plus.