Mama mía, j’avais oublié le rythme,
Conduis-moi au feu, aux guitares, aux Gitans,
Tiens, Perec, un palindrome élégant, barrons ce maudit m.
Tort sera fait à la Musique. Artifice tôt découvert, gageons que Platon soit une piste.
Le Français n’était pas la langue favorite de ma mère,
Et les Mariachis n’étaient pas mon père.
Muet devant la Liberté,
L’homme apprendra la leçon,
Car oui il aura dansé, en son âme emprisonnée.
Il aura beau venir, le jour de la frime,
Avec la rime du crime en prime, et virgule,
Les Ubu aux œillères, attendant ridicule,
Finissent de s’essuyer les bottes sur leur cul.
For Tom Waits