J’avoue, j’en ai grave marre de prétendre analyser la vie publique de mon pays. Alors du Monde !... Laissons. Moi : petit. Toi : comprendre. Fol : amour ?… Devant : Toi, Nous !
En ce jour, non. Maudit mais loin d’être béni, je désespère glandement. Une foi de plus, dit une nouvelle chaîne. Ou, pour ainsi dire, je suis grand de mon chêne. Voilà ! L’ : Injustice ?
Déplaise à Saint-Louis, soit-il même Armstrong, j’arrive au lunatisme le plus hautement chromatique qui soit. J’indétermine l’objet. « Un-determinated »... Je disconçois l’ivresse, d’une haine trop féroce. Laissez-moi donc mourir en Paix. Ou : semblant de chacal. Car je ne mérite certaine, hyène, humant pas mieux. Mais, vaguement moi, selon les astres, j’utopise plus. Et j’investis donc moins. Décroissant dit : aux beurs. Lune pleine dite aux sœurs. Farandoles en costumes.
Des yeux entièrement fermés. Dit celui qui tourne des films de croix. Et des vers aux esprits.
Quels sont donc ces quelques mots qui ne disent rien, m’indisposent moi-même, et rendent tout effort de compréhension vain ? Les, miens, tiens… qu’est-ce qu’on s’en fout !
« Va niquer ta mère ! »... En voilà une bien belle expression. A qui ne la saurait pas, viendrait une crampe, aux poignes, ou aux neurones, et un Jour. Mais soit ! Moi-même je ne la sais pas. Encore moins littéralement, qu’allégoriquement. MA/TA... Mère est pour moi une Madone indéniable. Un : Mystère. Un diable d’ingénierie. Qui obscurcit l’abscons par davantage d’aigreur. JE/TU... l’aime comme un Dieu grec. Déesse, dite : Gaïa... Aimerait, dit : Cronos. D’un autre temps nos mères sont : L’... indicible onction.
So What?.. J’attends. Une, nouvelle, air... Où ère, B&B, paraît : Îl-e.
Les corridors se ferment. Les remparts se hérissent. Et les idiots se gavent. Les perspectives se meurent dans les sables mouvants, secs et in-inspirants, ou noyées dans les eaux troublées d’une indifférence religieuse. Polluées de cynismes divers et faux-semblants chimiques.
Dégoulinantes de scandales radioactifs. Les églises frondent les temples. Les mosquées deviennent des palais, inaccessibles. Et pourris de dorures. Les chandeliers, eux, fondent, pour faire des munitions. Les treize branches se font sept. Puis six. Puis cinq... A courir après Une, indigente, nous serons deux trop tard. Divisant le Zéro en tartelettes irradiés, nous goûterons l’infinie délectation de cœurs crus, innocents. Nous nous assumerons, enfin, démons de nos nuits blanches, aux couteaux de cristal, dans nos penchants charognards pour la matière en putréfaction. La suite est calculée. Prévisible comme Fibonacci. Géniale, bivalente, comme Einstein. Triste et cynique comme Nietzsche.
Inquiétante, comme Crowley ou Lovecraft. Mystique comme Steiner. Mais pleine d’espoir, comme Coluche... Moïse. Ou Jésus, ou Mohamed… A : voir. Be : in... Aube cède, à l’Heure.
Où les étoiles scintillent, encore, les coupes, galvaniques, se remplissent. Comme nos sillons. Abreuvés. Du sang impur : des Etrangers. Qu’il nous faut boire jusqu’à la lie. Pour être déclarés « Fidèles » au corpus transcendant. Et utiles à : Là !... Cause. Toujours !