Gastro. Prêtée. Rendue.
Ce qui est sûr…
C’est que ma grand-mère faisait le meilleur Cassoulet qu’il m’ait été donné de savourer. Selon moi, éternellement : « Il est, il était, il sera : le meilleur de la Terre. Le seul valable. Le seul : digne de ce nom ! ». D'un point de vue à la fois gustatif et symbolique. Et que, depuis sa mort, il y a bientôt trente ans, aucun couscous au monde, aucun radicalisme exotique, ne saurait me faire oublier la douceur de son accent occitan, fleurant bon la Ville-Rose. Et la bonté de son œil, dévoué aux fourneaux, flattant, en un coin averti, confits, palettes et saucisses. Là est assurément une bonne part de ma "part de gaulois". Là est mon attachement atavique au terroir hexagonal. Riche de fayots savoureux. Pourvoyeurs de mes gaz, souvent malodorants. Et d'os, « de porc », à ronger. Qui forgèrent mon : Identité. Au même titre que quelques os de mouton.
Mon # Balancetonporc à moi…
Et quel toulousain serait-on, ne serait-ce que d’origine, à ne pas vouloir s’en souvenir ? Réfléchir, pour mieux proscrire ces saveurs ? Quel religion de L’ : Aujourd’hui, privative de ce lien ancestral et quasi-sacré au cochon, sous toutes ses formes, qui, dit-on, sont toutes bonnes, saurait me faire oublier les parfums suaves de sa cuisine ? Le dire, pour accepter de l’avoir vécu, n’est pas une provocation. Le dire et l’assumer, est en soi une constitution. Non-Halal…. Mais, rien à voir avec les soupes puantes, identitaro-caritatives, aux lardons, que distribuent les excités aux crânes chauves. Aux moustaches coupées court sur les côtés. Aux générosités sélectives. Les prétendus défenseurs d’une République raciale. Egalitaires de l’à peu près. Névrosés du karma. Ankylosés de l’absurde. Nationaux du hors-sol, et autres obsédés du sang de boudin…
Toulouse, celle de Nougaro : "Ô Toulouse !..." ; la Belle ; me dit que je ne suis ni noir, ni blanc de peau.
A.O.F. ! Là est née mon autre : Grand-mère. Plus âgée. Voilée. Mais bien : française aussi. Administrativement, coloniale-ment, plus que gauloisement, elle. Arabe. Berbère. Cherifiya, comme on dit « chez nous autres ». Musulmane. Bouffeuse, elle, de couscous sans porc. Buveuse de lait de chamelle. Plutôt que de Gaillac. Ou de Sauternes.
Devrais-je prendre parti, pour l’une ou l’autre de ces denrées et boissons savoureuses ? Pour l’une ou l’autre de mes grands-mères ? Pour l’un ou l’autre de mes « quarts-de-gène » ?...
Dans une répartition énigmatique, faite de chaire et de sang ? Devrais-je, moi, me contraindre, à entendre en moi-même, cette division des temps, qui ne saurait nous vaincre ? Cette définition juste. Qu’on ne saurait nous dire. Qu’on devrait reconnaître, unilatéralement, faute de traîtrise. Donc d’une apatridie obvieuse et méritée.
De rejet. D'abandon. De déchéance...
Cette vie est exercice. Et nous : sommes des saucisses. Les phallus nous accablent. Sous des ombres coupes-rosées. L’ : Un, comme L' : Egalité, induit la division du : Tout. Et nous : sommes l’étendard abruti de nos valeurs guerrières. Ou grégaires. Porte-à-faux. Et coupe-feux.
Comme une : ôtées.
Nous unifions nos âmes en un creuset bien vide. Et bien sombre. Et l’obscurité luit d’un lendemain qui pleure. Et s’évapore. En particules dissociables. Et de ce fait, fallacieusement rendues antithétiques. Ma grand-mère, peut-être suicidée, avant internet, m’aura finalement transmis la fibre. Plus gastronomique et patrimoniale, que suicidaire, ou : 4G.
Celle d’un Autre, s'acceptant génétique, qui est poursuite du sens. Celle d’un différent culturel, qui est : vague de nos chiismes. Carburant des affronts. Mais, avant tout, binarisme officinal. Barbarisme protecteur, et prolixe. Terreau de toute rencontre, de toute association. Thérapie de la dualité du réel. Permanence de l’inversibilité des traditions. Y compris, culturelles et culinaires.
Macdo du ramadan...
Couscous et cassoulet… sortent des pores de ma peau, régurgitent mon passé. Et conditionnent mes sens. Un peu comme Magyd, ex-Zebda... Mais pas trop quand même...! Lui, semble-t-il, sans faux-procès, essentialise le renoncement nécessaire, et « évangélise » la servitude fatale. Le raccrochement raisonnable, et commercialement viable, à un chauvinisme contraint... A un choix uniforme. Monolithique. Mais je ne l'ai même pas lu, pour dire ça...
Moi j’admets l’improbable. Définis l’irréel, l'étrangeté comme une part intégrante. Et transmets donc, du mieux possible, l'extra-humanité. L'exo-identité. Me voilà prêt à suivre : « Ma bonne vieille : Denrée !… ». « Blululu, blululululu... Pour sûr que j't'aime bien, mon Glaude !... », qu'elle me dit... Donc vive : la soupe au choux. Allez, Un ch'ti canon ?... Avant d'embarquer pour de nouvelles aventures. Hors des murs de nos fermes.