Incondi... Farcie: L'

Incondi… Farcie : L’

Et si l’intérêt suprême des Peuples consistait dans l’idée qu’il faut absolument prêter avec intérêt. Qu’il faut rendre malade pour mieux soigner. Qu’il faut affamer pour nourrir. Qu’il faut angoisser et abrutir pour mieux contrôler. Qu’il faut mentir et corrompre pour mieux diriger.

Le troupeau…

Quel berger pyrénéen ne serait pas violeur. Ou harceleur… N’en aurait pas souvenir.

Quel entrepreneur ordurier ne nous fabriquerait pas des gaz fins. Des ondes courtes. Des virus résistants. Des batteries obsolètes. Des maladies nouvelles. Des faiblesses structurelles. Des indigences contraintes. Des expansions internes. Des névroses ineffables…

Et si l’emprise des armateurs, et des banquiers, des corsaires et des nobles, des barbouzes et des dictateurs, interprétait le sens circulaire d’un cheminement carré. D’un exode vers plus tard. D’un pas dense vers le rien. D’une gigue endiablée. D’un désespoir de dette. D’un désert de jouissance. Apurement improbable.

Et s’il était primordial que nous ne croyions plus à rien. Que nous rêvions sans image. Que nous écoutions à jamais le silence. Infini. Cosmique. Une fois choisi le ratio, s’il fallait enclencher la juste purge qui guette. La poire de nos lavements souhaiterait-elle une auréole. Bénie ? Mais nous ne serions que : tâche. Et puanteur. Grimés en prix Nobel, nous chanterions l’absurde. Et le souci de l’autre. De ce que l’autre soit autre. Qu’il dégouline sur pied. A : raison de l’instant. B : objectif du segment. Il faudrait des tranchées. Encore. Et toujours plus. Des bûchers. Des brasiers. Des charniers. Des cercueils. Des roues. Des piloris…

Et si la division valait bien la méiose. Si les mathématiques s’endormaient à Wall-Street. Plantées là. Sous les coups d’un marteau. Sans faucille pour faucher. Eructant, bavant de contentement. Parées de trop de dents. Trop blanches. Et les yeux jaunes pisseux. Hépatiques.

Ou rouges d’un sang enfiévré. Hémorragiques. Trigonométrie de la binarité.

Addicto-messianisme…

S’il fallait bien comprendre que pour s’aimer, ensemble, il nous faille accepter toutes ces haines guerrières. Perturbations d’hormones. Génocide de neurones. Taylorisme de l’extrusion. Moulage et formatage. Cicatrices à la chaîne. Si les champs de coton interdisaient toute forme de solitude. Brigades à coups de fouet. Gladiateurs sans arène. Nucléons sans noyau.

Et s’il fallait des murs pour tous nous séparer. Nous mettre à distance de l’objet de nos rêves. Immoler l’utopie pour assouvir les holocaustes nécessaires. Cancer des gorges d’enfants, nourris au désherbant. Perte des mémoires immédiates. Enterrement de l’Histoire.

« Nous partirions ensemble pour des camps de misère. Surfer nos idées noires. Enterrer l’élixir… ».

Les domiens, les tomiens, sont des sous-citoyens ? Qu’est-ce que ça peut nous foutre ! Nous : métropolitains. Chacun nait quelque part. Pêcher : originel. Il faudrait accepter l’échelle de sang. Comme indice des valeurs. Etalons : les notations. Echéance des banqueroutes. Ruine de l’âme des braves. Salissure de l’éthique. Esclavage de l’indigène. Commerce du mimétisme.

Nous dormirions alors dans une couche de diamant. Devant un écran plat, projetant en 3D l’ADN de nos fautes. Déprime, déstabilisation, déraison. Diplomatie, destruction, division. Développement, digression, dichotomie. Dilettante, dramaturge, diatonique…

Et si un jouer de flûte nous sortait de la ville. En retournant aux champs, franchirions-nous le gouffre ? Celui qui nous sépare d’une Terre promise. Promise, pour l’essentiel, à ceux qui n’y croient pas. A ceux qui n’y croient plus. A ceux qui n’aiment qu’eux-mêmes. Et non pas leurs familles. Eradiquées en masses. Dératisées : quartier par quartier. Disséquées : comme l’Orange.

L’ombre de : « Rocket man ».

Souhaiterions-nous demain qu’un plus faible s’écrase. Qu’une : diminution lourde. Qu’ : une pince minutieuse. Forgée par Vulcain. Puis embrochée par Mars. Aphrodite baisant Mammon. Héra lèche Méphisto. Coït baphométique. Car Caducée dit : Serpent.

Pourrait-on espérer qu’un horizon s’éclaire, déversant sur le sol l’opprobre de métaux lourds ?

Laissons donc l’obsession de temps qui s’amenuisent. Parions sur l’abstrait d’un père qui serait Roi à abattre, et d’une mère gagne-petit. D’un père clochard, et d’une mère Présidente.

Révisons les antécédents des polémiques stériles. Des stérilets bénis. Des ovules inféconds. Changements climatiques, honteux et sous contrôle, dicteraient les errances de peuples d’animaux. Chacun pleurerait. Les hyènes s’entretueraient. Et voilà : Tout !

Nous pourrions implicitement admettre que oui : les arbres parlent. Et les rochers aussi. Que des plantes à jamais vierges, porteront pour l’avenir la nostalgie des butineuses. Et que l’essence de nos êtres ne saurait être que : bitumineuse. Que nous n’aurons de sperme que celui qui se meure. Fainéant, apathique, bloqué dans nos canaux.

Incapable de financer son expédition flageolante. Les trompes barrées en couilles.

Et le cycle de l’eau, allant s’accélérant, entretiendrait le mythe d’une barque providentielle. Et d’un choix trop drastique. Immanent : syllogisme. Crucial désenchantement. Perdition conventionnelle. Désolation collatérale. Magie endocrinienne. Sorcellerie recommandable.

Nous ne voterions pas le choix des couples à prendre à bord. Eugénisme : condamnable !?

Et nous accorderions davantage encore de largesses à nos maîtres. Pour qu’ils entérinent tout ce qui nous fait défaut. Comme étant destin juste. « Voué à écrémer les cheptels imparfaits… ».

Révolution, ou bien Démocratie, ne resteraient sur place que pour tenir les murs. Comme de vulgaires racailles. Proposeraient : la Totale. Speed-ball, pour mieux s’extraire en : Elle.

Elle, qui nous rassure d’attendre les fourgons. Les wagons et les peines de trains nommés désirs. Carburant de leurs locomotives, puissantes et magnétiques : l’ostracisme généralisé. Intimant les crucifixions. Les exactions par drones. Et les « putains d’camions ».

Et nous attendrions que la rosée nous tue. Que l’œuf soit bien pourri, et l’omelette bien amère.

Nous surferions la vague d’un océan d’immondices. Bien crémés, pour bronzer, il nous faudrait racheter sans cesse de nouveaux « rayons de bonheur ». Carotte serait l’exacte vitamine de nos shoots barbares. A, B, C, ou D… Nous serions tous exempts. Démunis de rotors. Flirtant une élévation illusoire. Chaque fois : avant crash.

Si conscience en étude valait navire en flamme. S’il nous fallait sauter du rafiot pour survivre.

A jouer à « pince-mi pince-moi ». Saul et Jésus dans un bateau. Dormirions-nous plus fort si l’on pouvait comprendre.

Il ne faudrait pas pour autant expecter de la nuit plus qu’elle ne peut offrir. Et attendre de la lune qu’elle nous fige les marées. Sous un soleil criard. Astre caractériel aux airs de Jupiter.

Nous nous dessécherions. Evaporés en nombres. Humant la peur du rien. Nous volerions. Nous-mêmes. Nous volerions ! Planant au dessus de nos villes. En cuirasses de Zyklon, nous nous contemplerions. Nous nous contenterions… « Rien : moins qu’un minimum !».