Dix vies,
Six : Ions. Est : particularismes, nous submergent. Nous broient. Nous noient. Et nous voilà affolés, espérant des Printemps, comme de pauvres migrants, réduits en dernière classe. Indigents, reclus derrière les grilles du Titanic. Embastillés des immondices. Ambassadeurs des non-sens. En des flots d’injustice. Face aux icebergs contondants des scandales. Nous autres. Condamnés sans procès. Part : pro-cesse. Sourd à tout Gabriel. Nous n’aurions, a priori, pas de canot. Et ne verrions, pour la plupart, jamais : Staten Island. Tant : pis !
Entend Pi, où en : Temps, Empire...
Nous sommes 1912. Ou 14, ou 18 ; 29, 33, 39 ou 45. 57, 58 ou 68 ? 2001… Nous ne sommes pas assez riches. Pour espérer : survivre. Pour cela, il nous faudrait être immunisé. Non immune. Nier tout immunitaire, où même humanitaire, aux sens justes et anciens. Il nous faudrait le Golden Pass. Le Magick Ticket. Le vaccin des Holocaustes. L'antidote à Eugène. Pour ne pas faire partie des nécessaires sacrifiés, qui, à travers les âges, auront arrosé de leurs sangs le développement des carrières de leurs Frères. La Croissance des Progrès, chère aux Fraternels biens fleuris. Les osmotiques du Dividende, qui cofondèrent, eux, bénis des Dieux, toutes les : Megalopoles ? Royaumes et califats. En des collines sanglantes. Des océans de larmes. Atlantidéens misent : hors d’eaux.
L’abnégation, et l’amour, sur-jouets de Leonardo, l’auront porté aux nues. Propulsé en Versailles. Lui : Solaire. Auréolé du succès d’Apollon. Nourri du tonnerre de Zeus. Une fois virtuellement descendu dans les profondeurs glacées de l’océan arctique ; Ulysse a son Cerbère, Œdipe son oracle de Delphes, et Bellérophon son Sphinx, comme Nemo, lui, a sa pieuvre géante ; il aura finalement trouvé la voix d’une résurrection favorable. Sa sainte Trinité : cristalline. Sous Marine. En investissant dans un fond malaisien, via les opportunités que lui auront offertes ses amis qui sont loups à Wall-Street. Les Catherine – italiennes, anglaises, russes, ou américaines - en ces matières, soient-elles de villes moyennes, ne sont que des prétextes, qui, bien qu’éloignés de la grande : Médicis, n’en sont pas moins des attributs, instruments du pouvoir que confère la passion pour « L’ » : Argent. Et le romantisme à la royauté. La Science, de la dissimulation : aux Religions.Le Commerce : à nos Princes.
A qui, dit L’ : aime ?...
Il n’est pas de race spécifique pour aimer l’argent et le luxe. Non. La compromission est : bien universel-le. Héritage, dit partition ; dit : toi ou moi ? A : Voir. Qui sera : Premier violon ? Chacun n’aura pas de solo à jouer, car pas assez d’ego. Ou de cordes, mêmes, vocales. Beaucoup feront l’orchestre. Mais pas Leonardo, qui lui est Maestro. De la trempe des Seigneurs. Géant : des blockbusters. Toute jalousie stérile nous éloigne de nos engagements. Et pervertit nos rêves. Les désirs nous inondent. Nous ne sommes que des phoques. Nous battons des nageoires. Espérant nos sardines. Rions, faisant : Hou, hou… Poètes : comme Chewbaka. Des hiboux, hululant, peu disciples des lunes, tous postés sur nos arbres. Attendant l’enfouissement, d’errements radioactifs. Nous reluquons au sol ; précis et assidus ; tous ces rongeurs irradiés, qui nous feront demain, des Guise de festins. Nous : grands-ducs. Nos génomes nous disent : chouette !
« A : Tables ! ». 2 : la Loi.
Le mieux pour se sortir de ce capharnaüm, de ce naufrage annoncé, est donc d’être un con béant. De n’être qu’un cul, terreux ou bien de jatte, à prendre. Et simuler l’orgasme. Vulgaires, prostitués ! Faute de quoi nous aurions du mal à rendre des comptes de nos prudes hésitations à nos charmants et honnêtes souteneurs. Part : Eux : Rois et Chefs. Nous serions mal notés, et voués à disparaître sous des flots de glace fondue, enfermés dans nos « coques de Moi » respectives. Naïfs. Nous, génies de nos sœurs, et bourreaux de nos frères. Meurtriers de nos Pères, amoureux de nos mères, nous coulons. Tous en chœur. Soi en musique. L’orchestre est sacerdoce. Symphonie palpitante. Bien qu’arythmique. Elle annonce l’infarctus probable. Dansons donc… heureux, en attendant la mort, comme nous le conseillait Desproges. L’amertume, ou la résignation, ne sont pas plus de mise. Il nous faut tolérer. Et l’ignoble, et le beau prétendu. L’aisance de l’illusion déçue, et l’obscure Vérité du Neutre. Négateur naît : Antique. L’impotence du vouloir, quand le pouvoir l’astreint. Méphisto, rendu, chaire. Chair, chèrement saignée.
Camus introduisait l’Homme Révolté, par l’absurde du suicide, devenu meurtre de masse. Nous aurons inventé le potentiel gain, cumulatif et spéculatif, et l’émancipation libertaire, ou diabolique, de quelques Huns, à travers la mort de soixante-dix millions d’Autres. Voir : bien, plus... Et Cioran l’entendait, lui aussi… Nous : Non. L’avenir est un trompe-l’œil. Qui sait l’anamorphisme ? Qui sait l’Analogie, gérante de tout espace, porteuse de tout espoir ? Qui aimerait vivre en phase avec des rêves anciens. Eculés. Occultes : où périmés. Les censures, les massacres, sont nos mères-supérieures. Nos ascèses, et coupes-ventes. Distinguent : le grain, l’ivraie. Nos bibles nous sont des chaînes. Nos corans nous désolent. Nous : spolie. Si nous, sommes : talmudiques, c’est pour mieux nous compter. Comme sur les doigts d’une main. Nous serons trois contre deux… Ce qu’Il disait à Luc. Entendons : Le, ou pas.
Et ce qu’on nous explique n’est pas un Temple Ancien. Mais, Bien : L’ : Avenir : En Marche.
Taiseux, ou bien faiseux, nos Maîtres sont forts. Anthems. Ils ont : L’. Arche.
2 triomphe. Et Diane, Elle, a : L’. Alliance. A : Mars, crise cyclique.
Arc dit : Flèche. Vitruve : en Babylone.