Exo : Psychose
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L’intelligence, exosphérique, est souvent dénommée : folie.
Car la distanciation excessive d’avec l’objet analytique, est assurément préjudiciable à tout consensus mou. La neutralité, sans concession, est facteur aggravant.
On ne sait un sable mouvant qu’après s’y être enfoncé. Et on ne le sait fatal qu’après s’y être débattu. A mort. Jusqu’à l’étouffement.
Quelle sagesse pourrait-elle être : parfaitement externe à son sujet d’étude ?
Pour dire que le feu brûle, il nous faut nous confronter aux flammes, personnellement. Le témoignage d’un autre ne suffirait pas à nous forger cette conviction comme durable.
Ainsi nos expériences, de l’égarement, de la déchéance, de la perdition, de la décrépitude, de la dégénérescence, de l’aliénation… sont les inexorables traductions de nos pulsions d’empirisme. Bêtement animales. Vouées à la crémation.
Depuis que la Science nous guide, nous l’acceptons comme Maîtresse. Sachant qu’elle nous dépasse. Prétend nous englober. Définis-ies, tous et toutes, par la contrainte d’un réalisme brun, mathématique, privatif de valeurs. Nous, nous accordons sur la justesse d’une nécessaire servilité productive. Dite : acceptation du réel. Permettant aux hiérarchies diverses de faire corps avec l’objet d’étude. Où d’exploitation : Nous…
De comprendre le danger de la mouvance, sans même y mettre un pied…
Ainsi, extérieurs à la Terre, nous chercherions, sans scrupule aucun, à la martyriser.
A l’esclavagiser, pour mieux pouvoir ensuite : l’alchimer ?
Contrôler la Terre !... Pour ne plus qu’elle nous maîtrise. S’émanciper des aléas, soient-ils : climatiques, politiques, religieux. Géologiques ou psychologiques. Exploser les morales, pour mieux les refonder. Les reforger, sans cesse, à notre guise. Comme des ducs, aux liaisons dangereuses. Faire pleurer. Faire souffrir. Manipuler, sans problème de conscience.
C’est bien la déconnexion d’avec l’objet : notre mère, nos frères… Notre père, nos sœurs… qui est à l’origine de nos élévations mystiques. Et scientifiques. Nous devons circonscrire et justifier le champ de l’abdication. Comme de l’abnégation. Nous devons élaguer. Comme de bons forestiers. Comme de bons chercheurs d’or. Il nous faut déboiser. Raser le terrain. Se baser sur le nu. Pour re-construire des usines, des champs, et des mines. Individuels !
L’inspiration n’est qu’un souffle. Qu’il nous faut accepter. Se l’interdire nous tue.
A ne plus respirer que l’air exempt des nôtres, nous pacifions les haines. Du moins c’est ce que nous croyons, ou feignons de croire ; prétendant en rationaliser la surface des éléments. L’image de nos errements est un schéma maudit. Inscrit dans la Matrice.
Nous nous y plions. L’échine courbée, nous portons le fardeau d’une pensée régressive.
Pour le coup : Polygame. Carnassière. Mais : individu-elle. Ou, - A : L’ : - iste.
Chacun a juste mot. Chacun sait mieux qu’un autre. Quelques phrases, simples et naïves, activèrent des verrous qui détenaient nos fantômes passéistes. A nos retours cycliques, nous dédions des idoles. A nos antagonismes, forgés des peurs de : « L’ : Inconnu… »...
Nous sacrifions : « L’ : Enfance ». Et une larme, un cheveu, disent le prix de la cause.