Indi: Ka

Indi : Ka... Nec mergitur

Idiotie du réel. Hypocrisie du quotidien. Indépendance du fou.

Illusion du destin. Olympisme du meurtre. Mythologie du rien.

Inconvenance du tout. Division de l’absurde. Perniciosité du juste.

Etalon de l’armure. Monture de l’entre-soi. Perte de l’aliéné…

Mettons que l’oncle d’un roi, prostatique, souhaite l’amour juvénile.

Mettons qu’un milliardaire, son ami, lui fournisse la chaire fraîche.

Mettons qu’on soit barbares, et non civilisés. Nous serait : notre croix.

Mettons que le « Bordel », instable, ne soit pas où l’on croit.

Et maintenant admettons qu’on investisse l’ovule. Qu’on traite les cavités.

Qu’on remplace les faibles. Ou qu’on les extermine.

Et ensuite dissertons de ce que justice soit nulle. Une simple extrémité.

Un théâtre sans acteurs. Même pas de pantomime !

Serait-il possible qu’on anticipe la faute ? Que l’on édicte le vrai ?

Serait-il imaginable qu’on travestisse la chaire ? Que l’on tarisse les pierres.

L’or serait-il plus fin qu’une page de Millénium ? Qu’un vers de galante fête ?

Ligne serait-elle plus fine si elle se tortillait, en nous vendant des pommes ?

Imaginons-nous bien : objection des tendances, et obstacles des pleutres.

Comprenons-nous bien : perfection de la France, endémie du non-neutre.

Eternisons-nous bien : sur la face d’une chance. Sur le décès d’une autre.

Et pleurons, comme de juste : l’intrication des Temps… Qui : ramène à la faute.

Voyons un cow-boy sale, échevelé, bavant sur son T-bone.

Et parquant les indiens, trop nombreux… Plumes et tambours : guerriers.

Voyons des chercheurs d’or : l’un fouettant, l’autre fouetté.

Etablissons des règles dont jouissent les donneurs d’ordres.

Revisitons l’ensemble. Définissons la mêlée, pour contraindre la particule.

Résistons pour prétendre. Analysons pour vendre. Incarcérons l’objet.

Méditons la sentence. Acceptons l’ostracisme. Miroitons le reflet.

Et explorons le cœur. Polluons donc la graine. Bouchons les ventricules.

Les arbres sont nos sœurs. Et les montagnes : nos frères. Les mers sont intérieures.

La marée nous relègue sous des caves voutées. Grands crus classés à droite.

La fièvre est cérébrale. Brûle les synapses. Le lit, les draps, sont moites.

Les rois sont nos mères. Les reines, patriarches, se disent demain : Empereurs.

Arrêtons-nous un peu sur le sort de ces braves. L’avenir de leurs enfants.

Pensons bien qu’il soit clair que l’on est trop nombreux.

Entretenons : Système. Comme de bons souteneurs. Buvons donc !

C’est notre propre sang. Farces et dindes, intégrons la Cène... C’est Noël !