Souk et mouk. Book and « Fuck »
L’Odyssée d’un canard boiteux
Au matin quand l’Argos tente de fuir les sorcières.
S’éloignant des colosses, géants aux mains de pierre.
Chacun râlant, pleurant, son retour en Ithaque.
Et chacun élisant l’objet qu’il faut qu’il traque.
La toison, les sirènes, le Sphinx, et le Cyclope.
Nous renvoient au souvenir de Pégase qui galope.
Car une chimère certaine est le chemin d’Œdipe.
Une fois crevés nos yeux, nous irons bien moins vite.
De Jason ou David nous ne savons choisir.
Sûrs qu’Achille sans tendon eut construit un empire.
Nous dérivons au large de nos côtes d’Adam.
Auprès de contrées vertes, où sage dit perdant.
Un roi, serpent des pauvres serait l’ennemi des riches.
Car doit-on partager tout trésor qu’on défriche ?
Une division intime nous fait sextant nous-mêmes.
Et nous prenons nos quarts aux vents de la Géhenne.
Navigateurs perdus, en dérives de poèmes.
Pensons ressusciter nos fantômes de peines.
On dit le français triste et l’étranger soluble.
En quelques puits sans fond où les pièces sont nobles.
Nos rêves, nos illusions ont dépassé le Styx.
Est-ce le standard d’Al Gore qu’il faudrait que l’on fixe ?
L’Alhambra, l’Alcazar, l’alchimie ou l’abscons.
L’Almanach, l’algorithme de nos tentes sous les ponts.
Bourgeois et trop âgés, c’est sûr qu’on devient bête.
Aussi vrai que Marlon vit l’exode en vedette.
Nous reviendrons demain sur nos champs de bataille.
Souffrir un idéal qui est fétu de paille.
Sous les feux de la rampe chacun voudrait briller.
Mais la cuve de nos âmes semble être un cendrier.
Légitime optimisme de celui qui ne croit plus.
Certains aiment définir que la haine soit un flux.
Alternatif. Tranchant. Une machette de boucher.
Seule Eve. Et puis Sabba. Prétendant nous doucher.
L’avenir est à nos sens. Interdit. Blanc sur rouge.
Pour re-(2)-venir : Ensemble. Il faudra que l’on bouge.
Virons donc de bord une dernière fois pour voir.
Si les sangs de Mère Rouge résument nos pouvoirs.
Si l’air de Mère Michu est un digne oxygène.
Ne boudons nul plaisir où il n’y ait pas de gène.
Pensées confraternelles et solidaires aux hiboux-résistants de Bure. Qui se les gèlent par -15° pour nos défendre nos droits humains. A tous.