Il parlait de filles
Sans qu’elle ne parle ne garçons
Et le soleil descendait se coucher
Et lui la lune l’enveloppait
L’empêchant même de dormir
Plus question d’horizon
Sa chair n’était plus si ferme
Ses idées bien moins claires
Et l’on comptait les jours
Un jour sans doute
Sans qu’il soit trop tard
Et ces lèvres encore humides
Contre le verre en lipstick
Naîtrait le mot comme un enfant
L’aiguille déboussolée
Rédemption et saveur retrouvée
Il pourra se relever et marcher
Et comme les feuilles rougeâtres
Du jasmin brûlées par l’hiver
Tombent au printemps
Et laissent les jeunes pousses apparaître
Il renaîtra de ses cendres
Dans l’éventuelle beauté du jour.