Ses cuisses dans la torpeur du jour
Quand les balises s’égarent
A l’autre bout du fil sa voix
L’écriture de paroles susurrées
Une main sur son sein descend
Ce creux en bas dans la fournaise
Et dehors les feuillages que le vent froisse
Viens mais pas trop vite
Au loin un bateau s’en va
Sur le pont un âne attend l’arc-en-ciel
Mais il ne pleut pas encore
Une langue posée sur l’anus
L’amour brodé de dentelles
Mais la couleur n’est pas choisie
Matelot hagard au long cours
Le visage blotti contre ses fesses
Récite dans sa tête une réplique
Tiens peut-être ce psaume-là
Celui qui parle du berger dans le désert
Ses cuisses dans la torpeur du jour
Et l’amour ennuyé que l’on sèche.