Les mots

Plus rien à faire, pire
Plus moyen de les arrêter de courir
Le sang qui hurle dans nos veines
Nous pousse, nous entraîne
Encore et encore
Pour cet état d’égalité
Qui égratigne leur humilité
Nous laissant admiratif à tord
De cette voie lactée
Là allongé.e.s
Dans la mousse fraîche
De ce petit Aven
Sous le capiteux parfum
De ce centenaire tilleul
Distillé par cette brûlante aprem 
Où les grillons nous bercent
Pendant que les lucioles
Rentrent en scène
En habit de poussière d’étoiles
Loin des barbelés
De nos prisons dorées