Racines

L'arbre de mes aïeux est absent de toutes les terres, de tous les pendus, malgré les prophéties narquoises des gendarmes et des ventrus. Il incurve les mondes, ses racines sont d'eau et d'air, nourriture pour les gueux. Son feuillage s'étend à l'immensité des cieux inconnus et les fruits suaves ont aux branches la rondeur des chemins écartés, quand la couche tendre et grasse accroche les cheveux fous.

Son ombre n'est pas tutélaire, mais fraîcheur de la pluie dans les fossés, mousse verte sous les pieds nus.

L' arbre de mes aïeux est un bâton noueux, planté dans la boue des errances infinies.