Mes chers amis,
On ne peut pas dire que j'aie été déçu d'entendre vos commentaires désobligeants à mon égard. De fait, je ne m'attendais pas à des acclamations, et je concède que vos regards et chuchotements lors de mon apparition ce week-end n'avaient rien pour me surprendre. Même, j'avoue que le risque avait été soigneusement pesé.
Ces petits tracas, donc, ne sont pas venus à bout du plaisir que je me promettais: promener avec moi le soufre et le scandale, jusqu'au lieu même où on l'exhibe. Vous vouliez de l'argent, de la vanité, de la prostitution, de la violence, du meurtre ? Vous voilà servis (quoique, pour le meurtre, je dois dire que je peine un peu...). En quelque sorte, je suis chez moi.
Comment ? C'est de l'art, alors que moi c'est du réel, du sordide, du pénal ? Et bien merde (d'artiste) alors ! Je me fends d'un happening et vous prétendez que l'Académie des Beaux Arts ferait mieux ? Que vous me rôtiriez pour un petit commerce de chair, pendant que la brochette d'artistes qui vous gouvernent vous empapaouent ? Non, ce n'est pas exactement ce que vous avez voulu dire ? Quoi, comment ? N'en parlons plus ? Qu'est-ce-que vous dites ? Ca commence, silence ? On n'entend rien ?