Le bourdon,

sourdement cogne à nos tempes. L’avons-nous jamais ouï : ce matin on l’entend, lancinant, tourmenter des tissages immémoriaux qu’on croyait oubliés, et festonner des découragements de broderies à l’envers, pérégrin de nos chemins gansés au point de croix. Abeille noire et charpentière creusant le bois de nos forêts profondes, grandes orgues, silencieuses dans la nuit rouge ; la Dame lointaine et belle devenue penaillon d’un soir de cendres, lance ses dentelaires de pierre dans des ciels rouge plomb, la Dame, notre dame, si grande qu’elle ne peut s’enserrer entre nos deux mains jointes d’impiété fervente. L’indévotion n’est point où l’on pensait la pendre. Et nos nuits d’incroyance incendiées sont plus belles que leurs idolâtres journées.