9.
"C'est au matin, lorsque la ville commence à s'éveiller et que se léve le bruit au-dessus des rues où se presse la foule, que tout peut arriver. Le soleil tardif de cette froide matinée d'automne effleurait les arcades de la cour intérieure.
Bêtement triste. Un vieux professeur rougeaud, la tête en rouelle coiffée d'un pétase, entra doucement dans la chambre avec, à la main, un thermos de café surmonté de deux tasses renversées. Cecco secoua ses boucles. Il se passa de l'eau froide sur le visage et, comme se parlant à lui-même : "Salut !"
Bon matin, mon pére! Moine jovial et joufflu que je vénére! Cette matinée d'automne, quel enchantement! Les arbres perdent leurs feuilles, qui encombrent la cour du cloître. Moine vénérable, vraiment. Il me parle de l'Eglise, éternelle et présente dans le siécle, parmi les hommes. Pourquoi les hommes? Dieu aime les hommes? "Jésus parmi nous". Silence. C'est un souvenir qui. Des miettes, ce que je pourrais recueillir. Bah! Le souvenir est lointain, me dit le moinillon. Mais le rapprochement est intéressant en ce qu'il évoque des temps proches de nous. Proches. Prochain. Renouvellement. Des histoires de prieur de Boquén. Les temps sont flous. Une révolution. Foin de cela. Qu'en ferait-on quand tout se passe dans le coeur. Dalles froides et vétustes. La longue table luit. Rien à faire. Ce lieu est stérile. Le moine parle, parle. Il vagit, il divague. Eglise universelle. Temps nouveaux. Abbayes ouvertes. Renouvellement évangélique. Des curetons dans un pré font des galipettes. Ding, dong. Drelin, drelin. Le clocher. Matériau stérile. Qu'ai-je à faire ici. Sortons. Je m'enracine. Ô mon frére, mon frére, que n'es-tu Laurent!
"Le matin, avec son oeil gris, sourit à la nuit sourcilleuse
Bariolant de rais lumineux les nuages à l'Orient
Et les ténébres empourprées sont chancelantes comme l'ivrogne."*
Derriére l'escalier, dans un coin sombre, un cavalier s'apprête à partir, et sa cape de velours rose bonbon a des lueurs feutrées.
Mettre le doigt sur la craquelure. Pleine de cire. Le moine s'est tu. On s'en va.
* William Shakespeare.