Esquives fragiles

Les toits des villes, au dîner, scintillent comme une douce crête, orange, panoramique.
Plus tard ils s'éteindront, un à un vacillants.

Il restera pourtant trois noctambules ambrés, dix insomniaques mélancoliques, dispersés, et des enfants inquiets qui jamais ne s’endorment posément.

Ici, la vie palpite. Les joies comme les tourments. Derrière chaque reflet du verre qui étincelle, l'humanité rougeoie, traverse l'actualité, peaufine ses arguments.

J’aime les toits.
Ce crépitement rassure. Il préfigure une liberté. 
Celle de plonger dans la cité à tout moment. 
Pour s'y noyer, anonyme,
S'y confondre en partage.

Les natures mortes m'enchantent. La montagne et la mer charrient l'exaltation.
Mais les villes permettent un oubli fait d'action.
Si tu quittes un instant  les touches noires et blanches, 
Tu sentiras bruisser les  arbres citadins.

Et les frêles humains affairés, incertains,
Ferraillant sous d’ocres ciels du 19e,
Les senteurs invitantes des Lilas,
Les souvenirs enjoués de nos pas à Belleville
Se seront immiscés en une joie tardive.

Des esquives fragiles,  inspirantes et tremblantes, dont certains soirs, alors, tu humeras la touchante félicité.