Pianoter, faut pas noter, do ré sol y terre. Facile de surnager ensemble choraleux, ligne de haute et de basse. Ténor des barreaux de la prison cortexoïdale qui, triste, attend le clav'. Scindé de ces cris d'aigles, par delà les horizons faisant vibrer la plante qui pousse les murs car il marche vers le bleu. On ne s'étonnera pas que tout s'emmêle harmonieusement dans ces hormones de l'herméneutique hirsute et humaniste. Le chat-man zzz taratica auto tcha! Tribalité argenté d'une jeunesse des cuivres qui se réveillent enfin. On corrige un accent de ci de là. Mais le thème tombe. Le thème tombe.
Un train à reculons ressort du tunnel de stalactites que les photons mitraillent à l'envers. L'aisance dégingandée, il entre en gare. Le réveil est une boîte. Le manège répète. Des bouts, des extraits? Non des morceaux, des éclats. La batterie qui va s'imposer mais qui hésite. Reverse.
Vulcanicité, alentours et en dessous. Violons le temps. L'archet qui frotte les lois de nos physiques. Une salve de slaves haïtiens, qui traînent loin des cent glots. La lampe se colore au son clair de nos voix médiévalo-westerniennes. Affirmées.
La piste deux danse dans la densité rassurante de la raison. Et si, et si? Détresse et volupté. La souplesse inattendue des hypothèses amicales, ne sont que des amours de simple anorak branché au tronc plus souvent là que moi. C'est que l'exactitude traverse. Comprenez, le vrai est dit en des mots complexes. Que ressentez-vous? Ça va? Où?
Étendu, le Soleil qui orangise les peaux paupières et cette odeur. Oui celle-là. Il y a longtemps que vous l'aviez oubliée. A-t-elle pris la poussière? Est-ce l'odeur des vieux livres dans un champs fleuri de loches? Non? C'était là, vous aviez quel âge? Sept ans?
Les armées gigantesques et leurs oriflammes que vous ne saviez pas de plomb.
On joue un jeu dangereux. Languissant et glissant. La sèche produit un rythme dont l'authenticité inquiète et apaise. Ne faites plus un bruit... Un mur d'eau immobile se dresse devant nous dans la nuit qui monte, qui monte. On s'en était évadé. Et pourtant on y était bien. L'innocence se cache raie donc ion dont on n'avait pu distinguer la flûte obnubilé par la cloche nubile et les bulles en nid.
Piste 3, ou 4, on ne sait plus. Il a plu? Ça me plaît.
Ça craque une allumette et ça ne fumera pas. On mélange aux anges dit ange. Jeux puérils mais ça siffle, il va falloir éteindre le gaz et se servir. Déglutir et contempler la pluie de céréales dans l'impasse lactée.
Un air simple. Tranquille et l'autre qui se mouche. Celui-là qui papillonne, et enfin moi qui bzzzfff.
Un brin d'herbe humide, qui nous retient de toute sa force. Il va loin sous la terre. Les œufs ne sont pas ronds. Je vous assure qu'ils ne le sont pas. Mais alors qu'est-ce qui a changé? Ça se brouille.
La cinquième c'est après l'orage, quand l'humus chatouille nos papilles. Le truc se laisse dérouler tout seul. On ne voudrait pas que ça s'arrête. Ça sent si simple. La mémoire est forcément finie, non? Je veux dire, scientifiquement parlant... Bien sûr il faut ajouter les souvenirs oniriques. Paradoxale, cette mémoire semble infinie.
Les atomes, la Terre, notre mère.
