Promenade matin

Rentré, il marche de long en large dans la maison. Il écoute le bruit de ses pas et suit le chemin vague abondant de ses pensées. Son regard a cueilli dans l'herbe dehors une feuille presque ronde d'un vert très frais, étonnant pour une feuille de plantain, toute nouvelle comme au printemps. Il ne lui a pas demandé D'où tu viens, toi ?, l'a seulement caressée de son regard et enveloppée dans sa pensée. Elle cahote maintenant avec les autres au bruit rond de ses pas, d'une pièce à l'autre, dans les jambes du personnage sorti du livre, qui ne sait plus où aller, ne sait plus si c'est lui ou un autre qui a demandé dans la rue Et toi, d'où es-tu sorti ? Et il (le promeneur) s'est senti interpellé. — D'un autre corps humain comme le mien, a-t-il répondu. Où est-il maintenant, se prend-il à rêver... revoyant le corps de sa mère, mort, comme un rocher, crâne abandonné. Maman, qui te prendra, te mettra dans les fleurs ? sourit-il. Mais tu es dans chaque fleur ! 

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En exergue, une peinture de Rudolf Kremlička, Ležící tanečnice, 1918