Il y a encore du bleu dans le ciel, ne tirons pas le rideau... du bleu dans les nuages avant la nuit... la nuit est encore nuage, encore jour, mais déjà encrier... une encre bleu de nuit, au moment où je m'inquiétais de tirer le rideau pour ne pas voir la défaite en moi de l'écriture — sous prétexte de passer à autre chose, passer à l'heure de nuit, tourner la page non écrite, la page d'une vie non écrite. Une vie de feuilles éparses, écrites de-ci de-là... pour les anges, pour ces oiseaux qui n'existent pas, ne savent pas lire non plus... mais qu'importe, puisqu'il s'agit d'autre chose que de lire... eux ils jouent dans leur paradis et rien de ce qui est écrit ne leur est étranger.
Leur ciel n'est d'ailleurs pas différent du nôtre
et nous pouvons, pourquoi pas, de notre vivant, trouver parmi les nuages, parmi les feuilles qui tombent, parmi les jeux de la lumière et du hasard, des pages vagabondes.
Cette croyance me permet d'écrire, dirait-on.