Sur une antenne, une tourterelle turque qui rejoint l'autre, un éventail de lumière blanche, un battement d'arpèges. Pause. Le design élégant du cadre. L'accord gris bouillonné des nuages. Une pie en noir et blanc sur le pas d'une ligne de faîte, rouges omniprésents des tuiles. Je t'écris de ma fenêtre, je t'écris de ma table, je t'écris de mes nuits. Je t'écris de mon piano. Je te mets un fil à la patte dont tu te libères à mesure.
Je t'écris de la rue. La corneille dans l'herbe fait les cent pas, le vent lui rebrousse un toupet de plumes, vire, hoche, prince noir au masque en pointe noir. Je t'écris le monde disparate, le monde tel qu'il apparaît et disparaît au regard, où tu sautilles comme moi, cherches des proies, cours te cacher, apprends les partages des territoires, lisses tes antennes, écoutes.
Sculpture de Calder, Bird, 1952