Promesse des martinets

Mes petites hirondelles les attendaient. Leurs ventres blancs et doux sous leur court fuseau noir, elles sont venues goûter le matin, dès qu'elles les ont entendus, joyeuses. Pour elles aussi, le ciel n'est plus le même. C'est le ciel parcouru, immense, le ciel partagé, le ciel strident qui fabrique l'été, avec tout ce qu'il y a d'oiseaux, les ailes infatigables des martinets qui moulinent et battent maintenant à perte de vue, affairées par le grand tissage, improvisant le grand concert, comme battront les blés, battront les truites l'eau des ruisseaux, celles qui restent, avalant les insectes qui viennent encore participer à la fête.