Ce blog est personnel, la rédaction n’est pas à l’origine de ses contenus.
On est partis comme ça, un peu au hasard. Tout le long du chemin qui se dessinait entre ajoncs et pins, on a parlé des jeunes, de leur difficulté à s'inscrire dans la brutalité du monde présent. De la nécessaire décroissance qu'il faudrait aménager pour qu'elle détruise le moins possible ; qu'elle soit la moins cruelle possible pour nos enfants. Le sol était par endroits complètement retourné par les défenses des vieux sangliers et la marche devenait difficile. Et puis tout à coup le chemin changea, s'aéra à l'endroit où un grand chêne écartait ses branches comme pour offrir son hospitalité.
C'est juste en dépassant l'arbre que j'entendis le bruit de l'eau. Le bruit de chute presque furieux de l'eau retenue, de l'eau que l'on contient pour qu'elle exprime toute sa force, sa puissance : le moulin de l'Escamat me dis-je. C'est après avoir cherché un passage à travers le marais que de l'autre coté du pont vermoulu s'ouvrit pour nous l'airial de Marquèze.
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