Mon père va mieux. Infection pulmonaire. Infarctus aux urgences. Le 08 octobre. Quatre semaines allongé en cardiologie. Pas pu aller le voir. Soins de suite. Trop de télé ?
Mail du conciliateur de justice. Laisser l'entreprise effectuer les travaux chez moi ? Ou refuser toute intervention ? Monde binaire. Quels travaux, putain?! Quelle entreprise, bordel ?! Réponse circonstanciée et argumentée. Plus de nouvelles.
Contrôle de Pôle Emploi pour étudier mes démarches de recherche d'emploi. Manque un feuillet dans ma réponse. Radiation des listes. Sans sommations. Fuck ! Mais, putain, ça fait quinze ans que je n'ai pas travaillé ! Leur adresser, en copies, les centaines de candidatures (si, si, centaines, vraiment!) envoyées par mails il y a dix ans ?
Allo, Ouine ? Des friandises ou la vie ! Ils ne sont pas venus sonner. Ils préfèrent se moquer de l'écrivain. Leurs enfants après eux. De toutes façons, je n'avais qu'une tablette de chocolat à offrir. Pas vu mon petit-neveu depuis des semaines. Mais qu'est-ce que j'ai bien pu leur faire, à tous ?!
Il pleut depuis des semaines. Un véritable déluge. Je ne fais plus mes courses que tous les six ou sept semaines. Encore une grosse tempête la nuit prochaine. Sous les toits.
J'ai commencé à mettre un peu de chauffage. De façon intermittente. Pas d'isolation. Je vais encore passer un hiver collé au convecteur. Debout. À la fenêtre.
En rentrant de la boulangerie, l'autre jour. Mais c'est quoi ces odeurs fétides, chez moi ? Pué-je ?
Écouté l'album « New York » de Lou Reed. Je n'avais pas entendu de musique, à part mes petites compositions, depuis des mois. Un bien fou. Un plaisir rare que de retrouver ces émotions-là. Me battre pour tenter de regagner toutes les petites libertés perdues ? Mais puisque toutes mes forces ne me servent qu'à tenir....
Mes petites chansons ? Mes petits romans-expresso ? Littérature de combat.
Santangelo