Gabrielle, tu es partie avant mon arrivée.
Tu es morte par amour. Tu as dis non à l'orthosexie.
Tu es morte pour avoir aimé.
Morte, non pas comme une Juliette pour un Roméo.
Morte, parce que la raison n'a pas voulu que ta passion soit libre et vécue. Morte d'avoir franchi un interdit, mais l'amour se rit des interdits, elle les transcende tous. C'est cela même l'amour, non ? Enfin, le vrai, le fol amour, celui qui ne suit pas un lit facile, comme l'a écrit Shakespeare.
C'était avant le grand chambardement, avant la chienlit, celle qui a fait souffler un vent de liberté dans toute la société. Tu as aimé trop tôt.
Y-a-t-il cependant une date, un millésime pour l'amour ?
Ta mort plaiderait pour un oui cynique et putride.
Dans ta ville, je ne sais s'il y a une rue qui porte ton nom. Sans doute que non. On t'a oubliée, les autorités t'ont oubliée.
Je te cite les mots d'un de mes écrivains favoris "la mort de ceux qui n'ont pas réussi, rayonne parfois de l'éclat de la victoire".
Ce n'est pas une si belle épitaphe, je sais...
La plus belle est venue, sans doute, de Pompidou, alors président en exercice, agrégé comme nous, enseignant comme nous, car ces choses-là ne s'oublient pas, même au plus haut sommet de l'Etat.
"Moi mon remord ce fut la victime raisonnable au regard d'enfant perdu, celle qui ressemble aux morts, qui sont morts pour être aimés..." C'est de l'Eluard...
Gabrielle, je ne sais pas si tu me lis, je ne sais pas où tu es, et s'il y a quelque chose.
Je voulais juste te dire, malgré tout, que beaucoup, celles et ceux dont la voix fait entendre des terres ensoleillées, beaucoup pensent à toi...
Comme l'a écrit encore et toujours notre Eluard, "nous entendons ta voix dans tous les bruits du monde".