Sous la manche…
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Sous la manche la petite contrebande vénézuélienne les temps durs d’un incendie plus haut que toutes les nations réunies dans une assemblée lugubre où un orgue de la fin du monde joue son dernier Te Deum mais je meurs avec vous mes frères d’un temps fini.
Sous la manche la petite marchandise de l’Eurostar où les fauchés et les repris de justice tentent leur chance devant des séraphins de noir vêtus pour l’occasion de la grande peine.
Sous la manche la répétition journalière des jours qui se répètent dans ma petite chambre pareille à celle qui vit s’éteindre l’ardoise vivante d’Alejandra Pizarnik et ma bipolarité sommaire simplement là pour me dire la vie n’est pas ce que tu crois.
Sous la manche une carte d’un tarot marseillais le trois des deniers pour me rappeler au renouvellement de la terre et son imagination rythmique une répétition encore à l’orée de ce tout qui fane mais j’articule et je mâche le fruit de mon amertume.
Sous la manche la triche et le crachat dans la soupe froide servie après l’heure adéquate comme le balai d’un sorcier ne sachant que balayer devant chez lui sans même lever le regard sur le voisin qu’on voudrait aider mais qu’on aide pas.
Sous la manche ma lame de rasoir pour en finir un soir d’automne au crépuscule de tous ces dieux qui m’ennuient de leurs revendications intempestives et ces tueries collectives qu’on appelle la guerre parce que les mots nous manquent pour dire la très grande barbarie.
Sous la manche ma dépression qui rampe tapineusement pour me montrer où me confesser une dernière fois avant la dernière balise avant le dernier train et le dernier pèlerinage en Catalogne où j’aime à mon croire en banlieue ouvrière alors que j’erre parmis les ruines d’un monde en déliquescence.
Sous la manche ce nous qui tarde tant à se faire et ce nous qui meurt à chaque fois qu’on le nomme mal et ce nous qui s’en fiche pas mal de ce nous et cette chose que l’on dit publique ou sociale quand elle n’est que l’amas inconstitué encore d’une fosse commune.
Sous la manche le trèfle et le pique noirs d’un mort pays qui rampe à l’agonie alors qu’on le poignarde de toutes parts dans la galère et les centimes d’une fin de mois comme d’habitude à encaisser en caisse des ornières des bien installés devant leur cachot rectangulaire mais…
Sous la manche une autre manche une autre carte une autre lame de rasoir une autre triche une autre répétition une autre petite marchandise une autre dépression une autre petite contrebande vénézuélienne
sous la manche un autre trop tard…
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