Les Morts Pays - Sortilège (Poésie)

       Sortilège

 .

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Sa chevelure noiraude abrite

                      Des étoiles

d’un bleuté qui me fraude,

 .

                       Elle,

m’a saisi au banc d’un rite,

                       Sorcière à l’horaire

          qui me taraude,

 .

Et je n’étais plus qu’un gribouillis

                       Les cendres restantes

         de son dernier sortilège

Cette nuit agenouillée

Cette grenouille endolorie.