Corona Chroniques, #Jour18

JEUDI 2AVRIL 2020 - JOUR 18

MATIN. Sortie dans le quartier, petit salut de loin au boucher, et ma douce qui marche à un pas toujours accéléré --- son truc, c’est d’échapper aux Famas des gendarmes en plein Paris. On se rapproche de La Petite lumière, tous feux éteints jusqu’à nouvel ordre (dit une pancarte). Sa vitrine permet de situer précisément le jour où le libraire a appuyé sur l’interrupteur, c’était au temps d’Avant, autour du 11 mars, quand l’échoppe devait accueillir Julia Kristeva sur ses lectures de Dostoïevski. Sur la vitrine du magasin, un extrait du maître punk : « partout et en toutes choses je vivais jusqu’à l’ultime limite, et j’ai passé ma vie à la franchir ».

En vis-à-vis, l’autre vitrine met en scène l’origine du monde, une pochette d’un album de Bo Diddley (grandiose, où il est juché sur un scooter à son effigie, Have Guitar Will Travel, l’affaire d’une vie), le roi de la Jungle Beat flanqué de biographies et de cartes postales de légendes écrasées du Blues et du proto-Rock ’n’ Roll. Une autre rencontre prévue, cette fois, autour de la musique du diable et de ses bas-fonds.

Derrière, entre la caisse et le choléra, ça sent la précipitation, ça sent l’urgence gouvernementale, ça pue les ordres et les contre-ordres, pas-sortir-mais-voter : juste derrière l’étal, on distingue un rouleau de Sopalin qui se demande encore ce qu’il fout là, et un pschitt-pschitt de javel tourné vers la rue, comme un flingue braqué sur les échappés dans mon genre et, enfin, là, au milieu, un livre, 10 euros de délivrance, orange et noir, Feel like going home --- meilleur titre de la Quarantaine. (Penser à écrire à Olivier qu’il me réserve cet exemplaire et cet exemplaire précisément, comme un vestige du Pendant.)

APRÈS MIDI. Ils ont tout préparé à merveille. Le torchon sur le gâteau, d’abord, pour que je ne voie pas le gâteau, puis les bougies, cinq qui font la dizaine et deux qui font l’unité. En arc de cercle, J., J. et G., au-dessus d’une vieille et belle table que j’ai tant connue, ils ont ensuite soulevé délicatement la serviette, comme un long déconfinement à la Skype (une nouvelle recette). Ils étaient hilares, ils étaient heureux, happy birthday papa ; l’aînée a allumé les années et puis, terrible et plus beau des anniversaires : j’ai soufflé sur mon écran, tout est parti en fumée, et ils ont ri, comme on rit à 10, 18 et 21 ans.

Dans Libération, Alain Damasio, citant Serge Lehman, avance : « la science-fiction est l’art de réifier la métaphore. On y est  : la métaphore est devenue réelle, et on vit à l’intérieur. Ça sonne comme un crash-test de nos capacités à vivre par techno-procuration. » Damasio ? Notre Foucault à nous (il en faudrait quatre ou cinq, pour qu’on se sente sauvés et que ça sonne fort).

Castaner annonce une application d’autorisation de sortie pour les jours qui viennent, un Ausweis électronique, passeport pour l’enfer climatisé de l’Après, tandis que les premiers masques en provenance de Chine atterrissent à Roissy sous bonne escorte (des flics équipés d’armes lourdes, comme la maréchaussée devant le boucher, nous sommes en guerre). Confinés, impuissants, assistons-nous, vraiment, à cette débâcle, la mise en place d’un monde où les 10, 18 et 21 ans d’aujourd’hui seront moins libres que tous les punkers que nous étions ?

SOIR. A 20h, #OnApplaudit. Le petit voisin a empoigné un accordéon jouet. Je sors une baguette imaginaire et lui désigne les toits, monte le son bonhomme, monte le son, et à demain mon grand ! Tu verras, à la fin, on les aura.

• Moral du jour : 6/10
• Ravitaillement : 5/10
• Sortie : 1
• Speedtest Internet : 938 Mbps