Écrivain-documentariste, AuPoste.fr, Allo Place Beauvau, «10h59» (Grasset), Un pays qui se tient sage (2020), punk rock et contre filatures.
Pigiste Mediapart
Corona Chroniques, #Jour33
Partout, on sème le doute, on distille la rumeur, sans trop savoir, virus manipulé virus échappé, démerdez-vous-avec-ça les petits confinés, buzze buzze buzze jolie chauve-souris de l’information noire, de Macron à Montagnier, de Wuhan à Washington, on remet une petite pièce dans la machine à conspirations...
Écrivain-documentariste, AuPoste.fr, Allo Place Beauvau, «10h59» (Grasset), Un pays qui se tient sage (2020), punk rock et contre filatures.
Pigiste Mediapart
Quelque part en Bretagne, avril 2020
Agrandissement : Illustration 1
VENDREDI 17 AVRIL 2020 - JOUR 33
MATIN. A la télévision, le professeur Luc Montagnier sucre les fraises. Il est chez Pascal Praud, entouré de vieux éditorialistes qui n’ont aucune idée de rien mais un avis sur tout. C’est un naufrage en direct : le Coronavirus, enfant bâtard et de synthèse, du VIH et du Covid-19, serait une manipulation d’« apprentis-sorciers ». Le prix Nobel de Santé s’égare, cherche ses ADN et ses mots, il s’en remet à ses titres de gloire passée pour esquiver le déshonneur live ; Praud lui-même semble incrédule, mais vorace d’audimat, et le patron de Libération, et le second du Figaro, qui froncent les sourcils, à peine, qui badinent, beaucoup, qui tournent autour du pot — et de la #PostVérité qui dégouline. TV déchéance totale.
A Washington, même topo, même irresponsabilité calculée. Ça sent l’Anthrax à la Colin Powell, ses petites fioles manipulées en pleine ONU. On pose des questions, on conférencedepresse le doute, et ce laboratoire de virologie, à Wuhan, à quelques encablures du marché au pangolin, hein, une mauvaise manipulation c’est si vite arrivé, on distille la rumeur, sans trop savoir, virus manipulé, virus échappé, démerdez-vous-avec-ça les petits confinés, buzze buzze buzze jolie chauve-souris de l’information noire. Et si c’était ça, le sens de la déclaration de Macron hier (« il y a manifestement des choses qui se sont passées en Chine qu’on ne sait pas ») : une poignée de mains, jeu de vilains, à la rumeur mondiale ? Un second virus, mental, pour ombrager l’autre, le temps que les services d’État trouvent masques et salut ? Une pièce dans la machine à conspirations ?
Sur Twitter, un graffiti prie, depuis la Bretagne et depuis la raison : « Nous ne reviendrons pas à la Normalité, car la Normalité c’était l’erreur ». (Sur Youtube, penser à aller regarder la prestation télévisée des Count 5, « Psychotic Reaction », hymne garage-punk de 1966, meilleure réplique à la normalité normale du monde normal).
APRÈS-MIDI. Nouvelle sortie. Au coin de la rue, devant une délicate brocante, toute à sa belle mission de figeuse de temps, une femme m’apostrophe. Elle m’annonce lire ce carnet, merci merci, c’est gène contre gène, distanciation sociale et sourires francs, je lui fais part de mes interrogations, la peur du ridicule, de l’indécence, et la lassitude parfois, mes journées passées à déceler les folies du monde, à fuir dans l’Azerty pour envoyer valdinguer ce corps qui dit pomme-Z, l’esprit qui se focalise pour ne pas le laisser ravager, elle dit que non, qu’il faut pas céder à l’abattement, même si c’est vrai, elle sourit, question ridicule, certains journaux de confinement, hein…
Instant de bonheur pris à nos journées cloîtrées, on s’autorise ça, entre inconnus, au milieu de la chaussée : parler style de vie et style tout court — Slimani, Darrieussecq, artistes en résidences secondaires, ce genre. (Count 5 : « I feel depressed, I feel so bad, and it sounds like this : PSY-CHO-TIC REAC-TION ! Oh YEAH ! Oh YEAHHHHHHH ! »)
Hécatombe au ministère de l’Intérieur, selon Mediapart. Six membres de la cellule de crise anti-Covid seraient contaminés. Twitter s’amuse, comme à Guignol, et c’est pas bien, mais ça fait du bien, effet boomerang et compagnie. L’enquête est plutôt gênante pour un des pontes de la dite cellule, un ancien Préfet de Corse, rebelle aux gestes-barrières. Un indiscret des sous-sols de la place Beauvau raconte : « Alors qu’il était malade, il se tenait trop près des gens, prenait les crayons d’autres personnes, toussait… » Cruels détails, hyperboles de cette inconscience d’État qui, de partout, se propage.
SOIR. A 20h, #ConfinésPasRésignés : #OnGifle tandis qu’au loin, une musique retentit. Impression express d’attestations, escalier qu’on dévale, faire vite, et bien, saisir la vie au bout de la rue, mais trop tard, le concert est déjà fini, couvre-feu à 20h04. C’est tous les soirs ? Petits Roméos, on demande à des balconeurs. Ils ne savent pas, mais aimeraient bien.
