À QUELLE EAU D'IO, S'ALLER IDIOT ?

Dans ce monde où tout périt, qu'est-ce qui ne passe pas? (...) Qu'est-ce qui se passe actuellement et qui passe? La question de la philosophie, c'est la question de ce présent qui est nous-mêmes. Que sommes-nous, nous qui ne sommes peut-être rien d'autre, rien de plus que ce qui se passe actuellement? Michel Foucault./ Aucune effaçure n'a raison du désastre, quel que fût l'abrasif à forcir. E'M.C.

Qui donnerait jamais rien pour rien à personne ? Rien n'est fermé, sinon tes yeux;                               Ne crains pas de quêter, la porte n'est pas close.   Farîd-ud-Dîn 'Attar

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L'idiome s'ennoie de bel aloi aux noires lois de l'anaconda qui (se) croît, lugubre Ubu, mécru, perclus d'opprobre, recru d'ire, pris d'hubris, perdu de vue, cordant à gros blanco, à constriction de soi, de rien construire qui aille au bien, du bois dormant (pas pour longtemps) au jacte tors du pleutre au plectre d'emprunt, à tel populo passe-boules de sabres, sornettes, au (son) quotidien éteint, ardeur tenue, brossée, secrète...

(Défunte, alors ? Jamais!) 

Qu'est-ce, tambour battant, vacherie ?

Meuhdias, vêlent, veules à mêle-meules, (se) "nous", moulant, payant (de) mots, (au) pâquis baillé, funèbre bâfre, du Bailli, corsé de parquet, requis, de courte clame, à bègue glose, aux scellés d'un soir. 

Veau qui tète ne meugle pas, dirait là un proverbe éthiopien (Galla). 

Quel affreux Taf !

Toutefois ...

Le soleil, exploseur de séquestre; jamais serf méchamment diligent, ne saurait s'en assurer éclipse, si diabolique que soient tambourins et tamis, au charivariste des choses à chienliter,

chiasse du genre humain selon Voltaire, et la  chiasse d'y aller, dirait-on à qui, qualifiés de claque-dents par les Béru de Bruxelles, chicano de toujours, ne manqueraient décolérer de leur spectaculaire couardise sur le cuir du bouc émissaire qu'on se facilise, aujourd'hui, étrange autre juif, sémitique oxymore, à l'ourdissoir social ébouillanté d'outlaws pris à la gorge par leur infinie avidité au pactole du prochain, qui n'est que d'être, coi au plausible;

au jardin du voisin, jamais si proche, si lointain, si congédié, si estrangé, si détorqué de sa ressource d'âme, au-delà des ressources que se disputent les chacals, se disant faucons, à l'auge immonde de leurs charpie d'âme abreuvant les sillons de leur ignoble épopée d'extorsion, leur Pactole mondial, leur plus sûre réserve de déshonneur, verrouillé d'honneurs au carrousel de leurs serdeaux, implacable légion parfaitement parterrée.

Toutefois...

La paix, diadème de colibri, force de paucité, est un combat de goutte d'eau contre l'incendie, à son inouïe pondération au trébuchet des ardences.

La paix, miracle de précarité, victoire du fil sur la trame.

Le soleil suit son cours jusqu'à son nyctèmère ultime, bourgeonnant d'horizons, l'espoir est un combat permane. 

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Longue goutte pure,                                                     au cœur de la siccité                                                   Chevillée au feu    

E'M.C.

 

 

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