Elle est seule, échouée sur un lit d'hôpital,
la peau sur les os, son gros bidon en ballon
gonflé d'humeurs insanes, l'air morose, le teint sale
elle a l'œil terne et jaune, et le regard vairon.
Ses joues couperosées sont ridées et fanées,
ses bras sont décharnés avachis sans ressort,
noyée de l'intérieur, elle survit toute usée,
elle n'attend de la vie rien qu'oublier sa mort.
Elle n'a pas cinquante ans, et elle est plus que vieille,
pitoyable gisante aux couleurs de pierraille.
Telle la tonne béant sous le jus de la treille,
Elle a brûlé sa vie au goulot des bouteilles.
Gdalia Roulin, octobre 2014.