Nuage, nuage...

Et dire que ce nuage n’est qu’un peu de poussière d’étoiles venue du centre de la Terre. Un infime trace, si maigre que mêmes les étoiles n’y retrouveraient pas leur petit. Un souffle d’oiseau dans la tempête, le voilà ce nuage, pas moins, pas plus, et encore: si la tempête était venue il n’aurait pas eu le temps d’exister.

«Au dessus des vieux volcans,
Glisse des ailes sous les tapis du vent,
Nuage nuage
Eternellement.
Vole dans les hauteurs
Au dessus des capitales
De l’aérospatiale
Sur les dunes du Sahara
Des Féroés au port de Yalta
Nuage nuage
Ne t'arrêtes pas»

Tout passe. Même le ventre de la Terre se calme. Les avions décollent à nouveau.
La poussière retourne au désert pendant que désirs et rêves repeuplent le ciel.

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