L'histoire de France est désormais au compte-goutte et à la seconde... patience et fulgurance. Images de lit d'hôpital. Ô gaucherie cesseras-tu ton tourment ? À moins d'une fraction de moi, outre braies et braillards, du sang, des larmes, le grand brassage des droits et libertés consciencieusement fabriqués... Shiva à ce sujet en dit plus long que Byzance. Et qui, en hédoniste calé, veut méditer sur la parfaite indifférence au malheur humain, le monde étant ce qu'il est, grand bien lui fasse, pourvu qu'il m'édite afin que sache si je suis l'idiot qu'on dit. Quelque incitation au mal accroît la créativité d'une force insoupçonnée. Mais tenons ferme la rampe de l'actualité !
Dans son wagon blindé bloqué, gare de Lyon, l'espérance est toute cabossée. À cause des bonds qu'elle fait, affolée par le train des affaires courantes et du monde. Ce, pendant que cœur sous clé papillonnant continue de produire force effet. La sempiternelle seconde chance. Tout autour de la terre, des bras souquent que le divin commerce et ses petits marquis, faces-de-carême à l'oeil gaulois, maintiennent fermement dans un triangle, le haut lieu des PNI/PNB. Ebay the way of life scande la chiourme. E la nave va et fait la navette. Les robinets sont ouverts et au vert. Des gorges suffoquent. Délicieux supplice de la baignoire, et efficace et performant. Moitié moins d'oxygène consommé, c'est bon pour la planète. Merci d'éteindre vos cigarettes.
En France, un bébé tout-tout, fruit de la luxure et de la paresse, galope sur les eaux. Le bon bouillon plein d'yeux à la dérive, comme des colliers d'acide désoxyribonucléique, qui jettent au ciel oblique des regards poignants affreux. L'ensemble harmoniquement enveloppé dans un grondement de basse intensité. Lointain écho de la gare de Lyon. Ce pendant que Bébé tout-tout pisse de joie, des arcs qui s'entremêlent, s'élèvent et s'abaissent, formant des courbes sans fin. Sa jouvence est contrôlée à intervalles réguliers, par prélèvements d'analyses et vidéo-surveillance. Et quand le soleil s'en mêle, cela fait de sublimes arcs-en-ciels. La belle alliance et populaire dans le Milieu des milieux. Oh les peuples existent encore sur le papier corrigé des tweets saisonniers et paraphé par plumes de paon ou d'oie. La communauté en tout cas est résolue à les porter aux nues, à égalité avec la Jérusalem céleste. Ce vieux poumon d'or et d'airain déploie en les combinant en plein air et la géométrie et l'arithmétique, servant à prendre la tangente au bon endroit au bon moment, pour laisser aux bombes l'espace vital de reproduction du même à l'identique ou presque.
Sachant que 1,1,1... si 1 = 1, alors tout va bien.
Moi, avec des bouts de ficelle, je fais ce que je fais de mieux, des tours Eiffel. Fini les sots métiers ! Nous sommes tous auto-entrepreneurs ! Flottent sur l'impassible Pactole aux flots plus impétueux que l'air et plus invisibles que la lumière, des coffres brillant comme des icebergs dont la partie immergée enfle. Pied énigmatique ? Espérance messianique ? Toujours est-il qu'ils vont où ils veulent, nulle part, vivant une vie majestueuse, soustraite aux foules criardes et déchaînées qui s'agitent sur les berges, animées de drolatiques contorsions et pleurant humainement. C'est à ne pas y croire. Ils en fonderaient presque de bonheur. Mais aucun point de singularité quelconque parmi elles, que des antécédents : de la horde d'or à l'ordure banale. Rien qui fait état.
Je peine à en faire le procès, étant moi-même emporté par le processus et ne pouvant voir de la rive ce que je conçois au fil de des jours qui passent devant moi, moi flottant du fixe au fluide et ainsi de suite dans les siècles et millénaires. Ma vie pourtant semble plus brève. J'espère que vous me suivez parce que moi oui quelque fois je m'y perds. À de brefs instants, je me réveille, en me disant : ce ne sont là que des histoires ! Sans doute. Mais c'est aussi la nôtre ! Comme j'ai la faculté de passer par différents états et d'établir ainsi une voie. Derechef le wagon blindé bloqué gare de Lyon, qui cogne cogne cogne... Mais rien ! Ni sol ni sang ni famille ni patrie qu'une larme d'éternité comme nos vies saisies à l'instant. Je sais : il rabâche, étant autre.
Mais quel mot trouver pour dire à la fin non pas une blague théologale et papale mais quelque trait définitif qui fasse tache ou trou dans l'azur mal embouché ? Or voici que m'advint une parole digne de moi, en ce qu'elle manifeste mon être, selon la Rumeur autorisée : vroum vroum ô Jérusalem céleste aux cent visages radieux qui fleurissent et refleurissent, va chier ! Il faut bien aux sympathiques écritures et à leurs scribes et gardiens hauts en couleurs une chute. Afin que, brutalement ramenées sur terre, à propos de leurs équations, elles s'expliquent, et comme depuis toujours déjà affirmé qu'elles y voient là l'occasion inespérée de les vivre en personne. Debout tous les jours, à quatre heures du matin, pour aller traire les vaches, ça vous rafraîchit son gamin. Il aurait pu faire avocat via le séminaire. Il a fait le militaire. Après tout y a-t-il peut-être une logique de vie à revoir ?